QUYỂN II – BÓNG TỐI SAU NGAI VÀNG

Sáng hôm sau.

—

Cả làng An Lộc im lặng.

—

Một sự im lặng khác thường.

—

Không ai nhắc tới chuyện đêm qua.

—

Không ai bàn tán.

—

Không ai khóc lóc ngoài đường.

—

Như thể người đàn ông đã chết chưa từng tồn tại.

—

—

—

Nhưng Mạc Đăng Dung hiểu.

—

Đó không phải sự quên lãng.

—

Mà là sợ hãi.

—

Sợ tới mức ngay cả đau buồn cũng phải giấu đi.

—

—

—

Ngôi mộ được chôn vội ở cuối làng.

—

Không bia đá.

—

Không quan tài tử tế.

—

Chỉ một gò đất nhỏ.

—

Bên cạnh là người vợ đang ngồi bất động.

—

Hai đứa trẻ co ro bên cạnh.

—

—

—

Đăng Dung đứng rất lâu trước ngôi mộ.

—

Không nói gì.

—

Bởi mọi lời an ủi lúc này đều vô nghĩa.

—

—

—

Khi trở về quán nước.

—

Ông lão hôm trước vẫn ngồi đó.

—

Chiếc bàn cũ.

—

Ấm trà cũ.

—

Như chưa từng rời đi.

—

—

—

“Cụ biết chuyện sẽ xảy ra?”

—

Đăng Dung hỏi.

—

—

—

Ông lão gật đầu.

—

—

—

“Biết.”

—

—

—

“Vậy sao không ngăn lại?”

—

—

—

Ông lão nhìn anh.

—

Ánh mắt đầy mỏi mệt.

—

—

—

“Ngài nghĩ ta chưa từng thử sao?”

—

—

—

Một câu nói.

—

Khiến Đăng Dung im lặng.

—

—

—

“Cách đây mười bảy năm.”

—

Ông lão chậm rãi nói.

—

“Cả làng từng chống lại.”

—

—

—

“Lúc đó.”

—

“Chúng tôi còn trẻ.”

—

“Còn tin rằng công lý tồn tại.”

—

—

—

“Năm người chết.”

—

“Mười hai người mất tích.”

—

“Ba gia đình bị đốt nhà.”

—

—

—

Ông nhấp một ngụm trà.

—

Bàn tay hơi run.

—

—

—

“Từ đó.”

—

“Không ai chống nữa.”

—

—

—

Gió nhẹ thổi qua quán.

—

Mang theo mùi đất sau mưa.

—

—

—

Đăng Dung nhìn cánh đồng xa xa.

—

Rồi hỏi:

—

“Cụ biết Hắc Kỳ Hội từ đâu ra không?”

—

—

—

Lần đầu tiên.

—

Ông lão ngẩng đầu lên thật chậm.

—

—

—

“Ngài thật sự muốn biết?”

—

—

—

“Có.”

—

—

—

Ông lão nhìn quanh.

—

Đảm bảo không có ai lắng nghe.

—

Rồi hạ thấp giọng.

—

—

—

“Chuyện này.”

—

“Bắt đầu từ một người chết.”

—

—

—

“Một người chết?”

—

—

—

“Đúng.”

—

—

—

“Một vị quan.”

—

—

—

“Tên gì?”

—

—

—

Ông lão im lặng vài giây.

—

Như đang cân nhắc.

—

—

—

Cuối cùng.

—

Ông nói.

—

—

—

“Lâm Chính Huy.”

—

—

—

Cái tên ấy hoàn toàn xa lạ.

—

—

—

Đăng Dung chưa từng nghe qua.

—

—

—

“Cụ chắc chứ?”

—

—

—

“Chắc.”

—

—

—

“Hai mươi năm trước.”

—

“Không ai ở miền Bắc không biết ông ta.”

—

—

—

“Một vị quan lớn?”

—

—

—

“Không.”

—

Ông lão lắc đầu.

—

—

—

“Một vị quan thanh liêm.”

—

—

—

Câu trả lời khiến Đăng Dung khựng lại.

—

—

—

“Thanh liêm?”

—

—

—

“Rất thanh liêm.”

—

—

—

Ông lão nhìn lên bầu trời.

—

Như đang nhớ lại quá khứ.

—

—

—

“Ông ta từng đi khắp các phủ.”

—

“Điều tra tham nhũng.”

—

“Bắt tham quan.”

—

“Giúp dân kiện quan.”

—

—

—

“Người dân yêu quý.”

—

“Triều đình kính trọng.”

—

—

—

“Mọi người đều nghĩ.”

—

“Sau này ông ấy sẽ làm Tể tướng.”

—

—

—

Đăng Dung cảm thấy có gì đó không ổn.

—

—

—

Bởi câu chuyện này.

—

Quá giống một người khác.

—

—

—

Giống chính anh.

—

—

—

“Rồi sao?”

—

—

—

Ông lão cười buồn.

—

—

—

“Rồi ông ta chết.”

—

—

—

“Như thế nào?”

—

—

—

“Tai nạn.”

—

—

—

“Thật sự là tai nạn?”

—

—

—

Ông lão nhìn thẳng vào mắt anh.

—

—

—

“Ngài tin không?”

—

—

—

Đăng Dung không trả lời.

—

—

—

Bởi chính anh cũng không tin.

—

—

—

Đúng lúc ấy.

—

Có tiếng vó ngựa vang lên.

—

—

—

Một kỵ sĩ dừng trước quán.

—

Không mặc áo đen.

—

Mà là trang phục của phủ nha.

—

—

—

Hắn xuống ngựa.

—

Tiến tới.

—

—

—

“Mạc đại nhân.”

—

—

—

“Là ta.”

—

—

—

“Tri phủ đại nhân muốn gặp ngài.”

—

—

—

Đăng Dung nhíu mày.

—

—

—

“Bây giờ?”

—

—

—

“Ngay lập tức.”

—

—

—

Người kia đáp.

—

Không giải thích thêm.

—

—

—

Một linh cảm không lành xuất hiện.

—

—

—

Nhưng anh vẫn đứng dậy.

—

—

—

Trước khi đi.

—

Ông lão bất ngờ nắm lấy tay áo anh.

—

—

—

Một hành động rất thất lễ.

—

—

—

Nhưng ông không buông.

—

—

—

Đôi mắt già nua nhìn thẳng vào anh.

—

—

—

“Lâm Chính Huy.”

—

—

—

“Nhớ cái tên đó.”

—

—

—

“Vì sao?”

—

—

—

Ông lão nuốt khan.

—

Giọng khàn đi.

—

—

—

“Bởi vì…”

—

—

—

“Hắc Kỳ Hội.”

—

—

—

“Chính là thứ ông ấy tạo ra.”

—

—

—

Mạc Đăng Dung chết lặng.

—

—

—

Một vị quan thanh liêm.

—

Một người được dân kính yêu.

—

Một người cả đời chống tham nhũng.

—

—

—

Lại là người tạo ra tổ chức tàn bạo nhất miền Bắc?

—

—

—

Điều đó vô lý.

—

Hoàn toàn vô lý.

—

—

—

Nhưng ánh mắt ông lão không giống đang nói dối.

—

—

—

“Không thể nào.”

—

Đăng Dung khẽ nói.

—

—

—

“Ta cũng từng nghĩ vậy.”

—

Ông lão đáp.

—

—

—

“Cho tới khi tận mắt nhìn thấy.”

—

—

—

Gió mạnh bất ngờ thổi qua quán.

—

—

—

Làm ấm trà trên bàn rung nhẹ.

—

—

—

Ở đâu đó.

—

Một cơn bão đang hình thành.

—

Không phải trên bầu trời.

—

Mà trong lòng Mạc Đăng Dung.

—

—

—

Bởi nếu lời ông lão là thật.

—

Thì mọi thứ anh tin từ trước tới nay.

—

Có thể đều sai.

—

—

—

Có thể.

—

Một người tốt.

—

Cũng có thể tạo ra quái vật.

—

—

—

Và đáng sợ hơn.

—

Có thể quái vật ấy ban đầu được tạo ra…

—

Với ý định tốt đẹp.